Poesia..

Me considero mas escritor que lector, pero esta poesía de Pablo Neruda, no me ha dejado para nada indiferente y he decidido publicarla, donde se ve que mis escritos no son mas que pequeñas raices bajo un enorme y frondoso arbol, pero todos vivimos bajo la sombra de un gran maestro, aunque la mayoría lo ignoremos...


Agua Sexual

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de
mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador rio de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetria,
pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas,
empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo,
mas humedo que el llanto,
un liquido, un sudor,
un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciendose, espesandose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar,
hacia su seco oceano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso,
y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estimulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las
manos en el corazon,
soñando con bandidos,
con incendios,
veo barcos,
veo arboles de medula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales
y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores
donde grita una virgen,
veo frazadas y organos y hoteles.

Veo los suenos sigilosos,
admito los postreros días,
y tambien los orígenes,
y tambien los recuerdos,
como un parpado atrozmente
levantado a la fuerza
estoy mirando.
Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas
como espigas juntandose.
Yo escucho entre el
disparo de los besos,
escucho, sacudido entre
respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el
mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades
del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me
cubra el corazon enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracan de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a traves
de los huesos.
Debajo del agua mansa,
esta la mejor corriente.

Pablo Neruda